Busco la idea que
me convierta en sombra gerundia
viajando la pared de arterias desgarradas que
brotan sangre abecedaria.

Pero el ventilador rueda ánimos anónimos que
renuncian al descanso que
recorta la luz en mis hombros y cuello desnudos.

Sidney Bechet se consume en mi escritura,
en mis dolores de cabeza,
en la epilepsia de mis ideas que no contrastan:
de ellas no nacen sombras gerundias
y yo que sigo buscando porque
me brota la sangre abecedaria.